AFINAL, QUEM VEM LÁ?

Um bulício de intrigas agita a nossa vida.
Sócrates, certamente fatigado, foi até ao Quénia, em safari.

Marques Mendes, airoso e estonteado, ainda não se sabe muito bem para aonde vai.
Santana não pára: das vinte e cinco páginas da levíssima «Única» do pesado «Expresso» para as vinte e quatro horas de noites sempiternas no Algarve, o homem lá vai avisando que anda por aí. Soares escuta. Cavaco está mudo e, pelos vistos, não muda.

Alegre escreve um conto, afinal uma imensa metáfora da sociedade em que vivemos. Jerónimo diz que não disse a Alegre o que um jornal diz que ele disse a Alegre.

Não se sabe que faz, que deseja e por onde anda Ribeiro e Castro. Aliás, ninguém sabe, rigorosamente, que é e quem é Ribeiro e Castro.

Afadigam-se os áulicos de Cavaco, agitam-se os prosélitos de Soares.
A verdade é que a predisposição deste último para salvar a pátria atrapalhou aquele que pretende por ordem nas coisas. Santana proferiu uma ameaça terrível: «Esperem por mim!», e aplicou severas sarrafadas em Cavaco, por ele culpado do estado a que a nação chegou. Percebe-se que irá votar em Soares. Não é caso único, no rancho do PSD. Conheço numerosos deles: querem vingar-se de maliciosas tropelias, de remoções e de afastamentos a que procedeu o «Cary Grant de Boliqueime», na risonha definição de um destacado social-democrata.

A presuntiva reaparição de Soares-candidato travou o ímpeto daqueles (entre os quais o directamente interessado) que conjecturavam constituir um radiante passeio a caminhada de Cavaco para Belém. E as «auscultações» de Mário Soares às «forças vivas» deixou a Direita com a cabeça às voltas. A verdade é que a superioridade humana, política, intelectual e cultural de Soares sobre Cavaco está na base da rivalidade entre ambos. O primeiro é transbordante. O segundo nem sequer está à vontade dentro dos fatos por medida. Não é novidade para ninguém que este causa mal-estar em quantos o rodeiam. E que Mário Soares transforma o acto mais solene numa comunhão de afectos.

Dir-se-á: nem as razões aduzidas a um e a outro são suficientemente poderosas para os qualificar nas funções. Certo. Porém, esses miúdos ritos, só aparentemente são fúteis. Eles definem um carácter, uma personalidade, e, se quiserem, uma estética e uma ética - ou a falta delas.

A indecisão, a dúvida e, até, um pouco de desconcerto insistem em ser o sal e a pimenta da sociedade portuguesa. Este plural sentimento de impotência emerge, com inquietante periodicidade, sempre que regressa a pequena guerra vertical de poderes que entre si se devoram, por estarrecedora inépcia e assustadora mediocridade dos governantes.

Um dos meus correspondentes dizia-me que eu e a minha geração também somos culpados do estado actual do País. Pessoalmente, desde os 20 anos, tentei forçar a fatalidade do destino português lutando, com as armas que me eram próprias, contra as fantasmagorias e o medo que nos eram impostos com violência. Nada tenho a ver com quem governa: sou um governado e um assalariado. Recusei empregos e cargos, rejeitei condecorações dos vários poderes. Acaso acreditei em quem não devia acreditar. Será a minha falta. Não a minha responsabilidade: nunca caucionei pulhas nem canalhas. Se eles assim se revelaram, talvez seja porque já assim o eram. Não dei por isso. Não demos por isso. A culpabilidade histórica não pertence, exclusivamente, a uma só geração. Visem outros alvos, acusem quem é verdadeiramente acusável.

Entre o alvoroço ruidoso, a puridade exige um pouco de discernimento. Não dissimulo a mágoa que me assaltou este jogo de insídias, no qual Sócrates desempenhou um papel tenebroso, e levou a que dois amigos de longa data e fortes capítulos comuns se desaviessem. Gosta-se ou não de Soares e de Alegre, somente uma loucura senil se regozijará com o dissídio entre os dois. Eles representavam o que de mais salutar existe na amizade política. Lamentavelmente, foi dada razão ao axioma de quem política não há amizade nem gratidão.

Todavia, neste imbróglio deplorável, não é apenas o PS que faz transparecer a divisão interna e os conflitos ideológicos que o assolam e diminuem. O PSD não vive como anjo de outro céu. As quezílias e as cisões, os antagonismos e os malabarismos entre eles fornecem-nos o triste espectáculo de uma espécie de demência insone, que malbarata o que resta da herança de Sá Carneiro.

Eis um tempo desprovido de verdade histórica e de grandeza política.
Quem vem lá? - como perguntavam as sentinelas.

Baptista Bastos