CARTA AOS DILECTOS

Acusam-me de mágoa e desalento como se toda a pena dos meus versos não fosse carne vossa, homens dispersos, e a minha dor a tua, pensamento

Carlos de Oliveira

O ano não foi bom.
As incertezas quanto ao nosso destino acentuaram-se.
Falam em números quando deviam falar em pessoas.
O vezo de uma mentalidade que se exprime numa tirânica incompreensão das angústias colectivas, parece haver adquirido carta de alforria.
As palavras, medula de uma civilização de que me orgulho, perderam o sentido, de tanto ser desonradas.
Mentem-nos, numa aterradora avalancha, e celebram a injustiça com a exigência segundo a qual temos de nos sacrificar ainda mais.

O ano não foi bom. E muitas vozes se calaram, numa submissão a antever servidões ainda mais desprezíveis.
O prodigioso relato da indignação, que é o bragal da nossa cultura secular e a celebração da resistência aos poderes iníquos, foi interrompido por adoradores de si mesmo ou por estrategos de pequenas glórias pessoais.
A pedagogia elementar, que devia estar no bojo de todas as frases que se dizem, de todas as palavras que se escrevem, foi preterida, em nome de um impulso errático e insano, por essa infâmia da neutralidade.

A neutralidade das palavras é a emasculação do pensamento;
a fuga às imposições do quotidiano;
o desdém pelo enganoso fatalismo com que as classes possidentes costumam tatuar a nossa ideia de nação.
Somos não só legatários de uma cultura que assombrou o mundo, como herdeiros dos milhares e milhares de portugueses, cuja ideia de imortalidade era defender o berço comum, ora empunhando o montante, ora sulcando a terra com o arado, ora enriquecendo o idioma com a pena e o talento criador.

Quando visitamos a História preservamos aquilo que ela nos indica como futuro. E o futuro será sempre levantado no conhecimento do lastro traçado por aqueles que, enfrentando as falsas razões do tempo, fizeram inflectir para outro perímetro o que parecia ser uma tendência sem alternativa.

O que perdura não é a ressurreição de mitos nem a subserviência a um fadário inexistente.
Nada disso.
Mas querem fazer-nos crer que perdemos o fôlego criador e que esta espécie de europeus está irremediavelmente condenada a uma melancólica periferia mental.
Não somos aquilo que pretendem sejamos. E a nossa aventura como povo está pejada de circunstâncias terrivelmente adversas, que desafiámos e vencemos com a força da insatisfação e a grandeza de nada exigirmos em troca, senão a honra de sermos quem somos.

O embuste não é bom sismógrafo das emoções e dos desprezos que sentimos.
A mentira nunca sustentou o poder por muito tempo. Incansável e obstinadamente a esperança sempre habitou o corpo da pátria e mobilou a consciência colectiva com o pendão das grandes determinações.
Não há política sem ética, cansaram-se de dizer três dos nossos maiores: Herculano, Antero e Sérgio.
A propensão de servir, a rectidão de carácter, a vocação para a fidedignidade, a instância de comportamento cívico foram ensinamentos desejadamente ecoantes, mas lamentavelmente desprezados por Governos vergonhosos.

No plano do espírito, temos uma literatura de autores que escrevem com evanescências gramaticais e enjeitam o compromisso.
Por outro lado, somos instrumentalizados por uma informação que se esqueceu do seu estatuto de dignidade.
Nada, ou quase nada do que jovens cientistas investigam, em laboratórios esconsos, autênticos vãos de escada, vai para as primeiras páginas da Imprensa ou abre os telejornais.
Livros medíocres, ou mesmo obscenos, recebem ampla divulgação em jornais que o não deviam fazer, ou, quando o fazem, deveriam proceder a resenhas veementemente críticas. Abandonados, os autênticos criadores, aqueles que recusam as imposições do mercado e enfrentam as sinuosidades dos medos, continuam, apesar de tudo, as plurais lições antigas, modernizando-as e afeiçoando-as aos seus pessoais critérios.

Não: o ano não foi bom.
O Governo fecha os olhos à realidade e, com gélido cinismo, procede a uma das mais afrontosas arremetidas sociais, sob a falaciosa argumentação de ser reformista.
Vivemos um período lutuoso da nossa História, e muito do que as gerações anteriores conquistaram com brio e com risco está ameaçado.
Tornámo-nos no mimetismo servil de sociedades economicamente poderosas, mas não sei se culturalmente influentes.

Muitos daqueles que prometiam o resgate social e a redenção mental estão a impor-nos o pesadelo de uma existência sem virtude nem esperança.
Há quarenta anos, íamos a salto para os países de maior desafogo: areávamos os metais aos alemães, limpávamos a merda que os franceses faziam, ou perdíamo-nos nos matos e nas savanas, em demanda do sustento que só o desterro possibilitava.
Éramos a hipótese dramática do que havíamos sido, e estávamos à mercê dos caprichos de empregadores gananciosos e de grandes empresas sem escrúpulos nem humanidade.
Porém, alimentávamos a fé, porque de fé se tratava, de um dia regressar e acender o fogo do nosso lar com a dignidade finalmente conquistada.

Dilecto:
Por vezes, sinto-me um pouco anacrónico quando reverto para um horizonte não muito longínquo e dele assomem os rostos dos que formularam, através das palavras e dos actos, da régia gravidade e da decência inabalável, um ideal de pátria que a dimensão do português bem merecia. Quais as nossas relações actuais com Portugal?
Em que ponto estamos com o tempo?
Quais as associações que fazemos, ou não, com a História, o espaço, a palavra, a ambição e o desejo?

Por vezes, tudo parece perdido; tudo parece que os padrões, os princípios e os valores foram irreparavelmente aniquilados.
Por vezes.
Todavia, resistimos a todos os desgastes, defrontámos todos os estafermos, suportámos todos os déspotas, arrostámos com todos os perigos – apenas apoiados pela razão que, embora tenuemente, nos assistia e incitava.

Somos a certeza evidente de um povo que se perpetua num idioma insubmisso, falado em vários tons e belíssimos outros registos do Alto Xingu às avenidas de Paris, das florestas do fim do mundo aos portos norte-americanos, dos confins africanos às frias ruas de Berlim.

Somos apenas isto.
Mas ser apenas isto é, já em si, o bastante.

Dilecto: bom ano e boa sorte!

B.B.